QUISIERA

José A. Asuad

Muriendo de Amor...

Siempre tu.
Distante.
Tan lejos de mi.
A un paso de mi vida.
A medio paso de mi muerte.
Contemporanea.
Indiferente.
Segura.
No extrañas mi mirada.
No me sientes en tus noches.
Me encuentras en tu necesidad.
Me vanaglorias en tu ignorancia.
Planeas tu vida sin mi.

No entiendo tus acordes.
Nunca te tendre.
Porque el dia que te tenga,
solamente viviras en mi.

.....Te extraño.
Te necesito.
¿Cómo sentir amor cuando nunca se amó ?
¿Cómo explicarte lo que es el amor sin decirte que te amo?

Buscas un refugio que en mi no hallás.
Fría.
Distante.
Y siempre Tú...

Llevate esa carne que late.
Murmura mi nombre en tu más oscura pesadilla.
Vuelve la vista atrás.
Piénsame.
Búscame.
Crea en mí tus cinco sueños imposibles.

...........porque.

Talvéz corra a tu encuentro derribando mi vida.
Rompiendo en pedazos mis logros ficticios,
cayendo en el fondo de mi,muriendo de amor.

DURO CORAZÓN EL TUYO

La piedra y su volumen
Oscuro sueño mineral ajeno
al tiempo empecinado que perfora
poco a poco su recia envergadura

El mar y sus pirámides
Arrojando sus truenos sus cetáceos
Sus abismos
llenos de fuerza y odio

Lo más concreto y duro
Así en la tierra como en los espacios

Las rocas del planeta
El secreto del número
Las dimensiones del amor extraño
que rige la atracción de la materia
en las intimidades de los átomos
La fuerza misma de las aleaciones
amalgamadas en compacta masa
El cerne de urunday
y su estirpe de acero
donde resisten los rinocerontes
con sus titanios y sus tonelajes
salvajes y concretos

. . .Son una suave brisa Resultan una fécula Un anillo de seda una diamela frágil un ñanduty de niebla
...Frente a tu corazón acorazado de fría indiferencia.

Alberto Szretter

CORRIENTES Y SU NOMBRE

BUENO LA COSA ES MAS O MENOS ASI... VINIERON LOS ESPAÑOLES.... UNO DE ELLOS ERA JUAN TORRES DE VERA Y ARAGON, ESPOSO DE UNA HEREDERA, POR ESO LO HABIAN SUBIDO DE CATEGORIA A ADELANTADO, BAJO EL MANDO DE DON JUAN DE GARAY...

LA COSA ES QUE CUANDO PASARON POR ACA, VIERON DESDE EL RIO, SIETE SALIENTES, Y LLAMARON A LA ZONA, SAN JUAN DE VERA DE LAS SIETE CORRIENTES, Y PUSIERON NOMBRE A LAS SIETE PUNTAS...

PUNTA ÑARO
PUNTA TACUARA
PUNTA ARAZATI
PUNTA MOLINA
PUNTA SAN SEBASTIAN
PUNTA MITRE
PUNTA ALDANA

La foto fue tomada desde la punta San Sebastian... y en el fondo a la derecha se pude ver una saliente...esa es la Punta Mitre...mas adelante esta la punta aldana... y asi sucesivamente...

HIJA DEL VIENTO....

Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencias,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.

Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.

Tú lloras debajo del llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.

Alejandra Pizarnik

Soy asi...

Esto que tu me pides
es imposible
yo se que no he nacido para rey
ni para principe.

Tu quieres admirarme
te has confundido
no sirvo para estar en un altar
ni ser tu idolo.

Recuerda cuantas veces te lo dije
cuantas veces te adverti:

Coro
Soy asi asi naci
y asi me morire
con todos mis defectos
ya lo se nunca te engañe
nunca te menti nunca lo negue.

Soy asi y se muy bien
que nunca cambiare
y acepto mi destino
tal cual es
nunca te engañe
nuca te menti nunca lo negue.

Eso que tu me pides
es imposible
nunca sere tu angel del eden
menos tu titere.

Quieres que pise el suelo
yo no podre jamas
siempre estare en el aire corazon
como las aguilas.

Recuerdas cuantas veces te lo dije
cuantas veces te adverti

Valentin Elizalde - Soy Asi

SABES TANTO DE MÍ...

Sabes tanto de mí, que yo mismo quisiera
repetir con tus labios mi propia poesía,
elegir un pasaje de mi vida primera:
un cometa en la playa, peinado por Sofía.

No tengo que esperar ni que decirte espera
a ver en la memoria de la melancolía,
los pinares de Ibiza, la escondida trinchera,
el lento amanecer sin que llegara el día.

Y luego amor, y luego, ver que la vida avanza
plena de abiertos años y plena de colores,
sin final, no cerrada al sol por ningún muro.

Tú sabes bien que en mí no muere la esperanza,
que los años en mí no son hojas, son flores,
que nunca soy pasado, sino siempre futuro.

Rafael Alberti

hizzzzzz !!!!

eso es por estar quietita sentadita....sin saltar..sin subirse  a la montañita...sin correr....sin

tirararse por ahi..... mmmm, naaa..^mentira...

MAR ADENTRO

Mar adentro,
mar adentro.

Y en la ingravidez del fondo
donde se cumplen los sueños
se juntan dos voluntades
para cumplir un deseo.

Un beso enciende la vida
con un relámpago y un trueno
y en una metamorfosis
mi cuerpo no es ya mi cuerpo,
es como penetrar al centro del universo.

El abrazo más pueril
y el más puro de los besos
hasta vernos reducidos
en un único deseo.

Tu mirada y mi mirada
como un eco repitiendo, sin palabras
'más adentro', 'más adentro'
hasta el más allá del todo
por la sangre y por los huesos.

Pero me despierto siempre
y siempre quiero estar muerto,
para seguir con mi boca
enredada en tus cabellos.

(Por Ramón Sampedro)

CÓMO EL PARECER SE CONVIERTE EN SER.

En definitiva, el actor no puede dejar de pensar en la impresión que causa su persona y en el efecto escénico en general ni siquiera cuando siente el más hondo dolor, incluyendo el entierro de su hijo, por ejemplo: llorará por encima de su propio sufrimiento y de sus manifestaciones como si fuera un espectador de sí mismo. El hipócrita, que desempeña siempre el mismo papel, termina dejando de ser hipócrita; de este modo, los sacerdotes que solían ser hipócritas en su juventud, conscientemente o no, acaban comportándose con naturalidad, y entonces es cuando son realmente sacerdotes, sin afectación alguna; o si no consigue el padre comportarse así, probablemente herede el hijo su costumbre, beneficiándose del esfuerzo paterno. Cuando un hombre pretende parecer algo durante mucho tiempo y con empeño, le resulta difícil acabar siendo otra cosa. La profesión de casi todos los hombres, incluyendo a los artistas, empieza por una hipocresía, por un imitar exterior, por un copiar lo que produce efecto. Quien lleva siempre la misma máscara del gesto amistoso acaba adquiriendo la actitud benévola sin la que no puede darse la manifestación de la cordialidad, y cuando dicha actitud acabe apoderándose de el, será benévolo.

Nietzsche - De Humano Demasiado Humano (51 párrafo).

Procuro olvidarte

Procuro olvidarte
siguiendo la ruta de un pájaro herido
Procuro alejarme
de aquellos lugares donde nos quisimos
Me enredo en amores
sin ganas ni fuerzas por ver si te olvido
Y llega la noche y de nuevo comprendo
que te necesito

Procuro olvidarte
haciendo en el día mil cosas distintas
Procuro olvidarte
pasando y contando las hojas caídas
Procuro cansarme
Llegar a la noche apenas sin vida
Y al ver nuestra casa tan sola y callada
no sé lo que haría
Lo que haría
porque estuvieras tú
porque siguieras tú conmigo

Lo que haría
por no sentirme así
por no seguir así perdido
Procuro olvidarte
siguiendo la ruta de un pájaro herido
Procuro alejarme
de aquellos lugares donde nos quisimos
Me enredo en amores
sin ganas ni fuezas por ver si te olvido
y llega la noche y de nuevo comprendo
que te necesito
Procuro olvidarte
haciendo en el día mil cosas distintas
Procuro olvidarte
pasando y contando las hojas caídas
Procuro cansarme
Llegar a la noche apenas sin vida
y al ver nuestra casa tan sola y callada
no sé lo que haría

Lo que haría
porque estuvieras tú
porque siguieras tú conmigo
Lo que haría
por no sentirme así
por no vivir así perdido

Lo que haría
porque estuvieras tú
porque siguieras tú conmigo
Lo que haría
por no sentirme así
por no vivir así perdido

Interpretado por: José Velez

El hijo del sueño

¡Un hijo! Tú sabes, tú sientes que es eso:
ver nacer la vida del fondo de un beso
por un inefable milagro de amor.
Un beso que llene la cuna vacía
y que ingenuamente nos mire y sonría,
¡un beso hecho flor!
¡Un hijo! Un fragante, fuerte y dulce lazo.
Me parece verlo sobre tu regazo palpitando ya;
y miro con moverse con pueril empeño
las pequeñas manos de nuestro pequeño,
como si quisieran sujetar un sueño
que llega y se va.

En el agua fresca de nuestras ternuras
mojará las alas de sus travesuras
como una paloma que aprende a volar.
y será violento, loco y peregrino,
y amará igualmente la mujer y el vino
y el cielo y el mar.
Con la sed amarga de la adolescencia
beberá en la fuente turbia de la ciencia.
¡Mi tierno cantor!

Irá por el mundo con su lira al hombro
dejando un reguero de rosas de asombro
y aun áureo fulgor.
Cruzará al galope la árida llanura
pálido de ensueño, loco de aventura
y ebrio de ideal.

Y en su desvarío de viajes remotos
volverá algún día con los remos rotos,
trayendo en los labios un sabor de sal.
Caminante absurdo, de caminos muertos
pasará su sombra sobre los desiertos
en una infinita peregrinación,
y su alucinada pupila inconforme
verá en su destino gravada
una enorme interrogación.

Pero será inútil su tenaz andanza
persiguiendo un sueño que jamás se alcanza.
Y ha de ser así, pues no hallará nunca, como yo,
la meta de todas sus ansias de hombre y poeta,
porque en las mujeres de su vida inquieta
no hallará ninguna parecida a ti.
Que tú eres la rosa de una sola vida,
la rosa que nadie verá repetida
porque al deshojarse secará el rosal.
Y como en el mundo ya no habrá esa rosa,
el irá en su búsqueda infructuosa
en pos de una igual...

José A. Buesa

Muchacha

Recuérdame esta noche y nómbrame en tu idioma,
amor mío, muchacha, territorio de pájaros,
nómbrame en las ciudades donde trepas los trenes
con la amapola herida de tu vestido diario.

No conozco tu nombre, pequeñito y apenas,
tu mínimo poema de una sola palabra,
pero voy pronunciándote cuando digo esperemos
o cuando me transitas hacia dentro del alma,
porque sé que tus rostros tienen un mismo rostro
y tu sonrisa un aire de pétalo del aire,
conozco, sé tu modo de salvarnos la vida,
vencedora inmutable, con un niño en la sangre.

Yo te he visto muchacha plural, en las ciudades,
gastándote la magia con la prisa del alba.

Las oficinas públicas, públicamente áridas,
la tienda estrepitosa, la planilla a mansalva,
esas fábricas rojas de devorar, el sueldo,
lamentables rutinas de alquilarte hasta el sábado
y tú, tu nuca tibia, trizada luz, flor pálida,
resistes esa estrecha disposición de enanos
apoyada en tus sueños como en una ventana.
Y el moscardón horario zumbándote el absurdo
para matarte adentro la condición de pájaro.
Las ciudades son turbios demagogos, son esas
celestinas anónimas de la moda, sensuales
como una gelatina de sexo pegajoso,
espesas son, a gotas, turbiamente sensuales.
Las ciudades son fríos hoteles transitorios.
Debe se espantoso morir en las ciudades.

Porque no han hecho nada por amor, tantas cosas,
porque no figurabas en los planos, muchacha.
Y ya has nacido risa, has nacido tumulto,
has nacido de pronto con un golpe de alas.

Y ahora que has venido, que ya estás, que has llegado,
hay que cambiarlo todo, decir amor y amarnos,
clausurar las planillas, postergar las ganancias,
ahora que has llegado con tu fragante risa
qué han de hacer los señores de destino contable. . .

En horas de oficina, bajará mi poema,
a decirte en la oreja: territorio de pájaros. . .
Pero sigue guardando flores en la cartera,
la última dulce carta, un poema de Pablo,
sigue guardando signos de combatir el moho,
subversivos panfletos de construir la esperanza.

Muchacha, estrella nuestra, amor en todas partes,
los poetas cantamos para tu pie desnudo,
para tu sangre diaria,
porque somos la vida y esa sonrisa tuya,
nada más que la vida,
la vida y tú,
muchacha. . .

por Armando Tejada Gómez

imagen: obra de Edvard Munch "Muchacha en la Mañaña"

Sarah & Friends

Mi sobrina y sus amigas...

Dicotomía Incruenta

Siempre llega mi mano
Más tarde que otra mano que se mezcla a la mía
Y forman una mano.
Cuando voy a sentarme
Advierto que mi cuerpo
Se sienta en otro cuerpo que acaba de sentarse
Donde yo me siento.

Y en el preciso instante
De entrar en una casa,
Descubro que ya estaba
Antes de haber llegado.

Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,
Y que mientras me rieguen de lugares comunes,
Ya me encuentre en la tumba,
Vestido de esqueleto,
Bostezando los tópicos y los llantos fingidos.

OLIVERIO GIRONDO

Estoy Cansado de Trabajar

Estoy cansado de trabajar y de ver a la misma gente camino a mi trabajo todos los días. Llego a la casa y mi esposa sirvió lo mismo de la comida para cenar.

Voy a entrar al baño y mi hija de apenas año y medio no me deja porque quiere jugar conmigo, no entiende que estoy cansado. Mi Padre también me molesta algunas veces y entre clientes, esposa, hija, padre, me vuelven loco, quiero paz.

Lo único bueno es el sueño, al cerrar mis ojos siento un gran alivio de olvidarme de todo y de todos.

- Hola, vengo por ti.

- ¿Quién eres tu? ¿Cómo entraste?

- Me manda Dios por ti. Dice que escuchó tus quejas y tienes razón, es hora de descansar.

- Eso no es posible, para eso tendría que estar...

- Así es, si lo estás, ya no te preocuparás por ver a las mismas gentes, ni de aguantar a tu esposa con su guisos, ni a tu pequeña hija que te moleste, ni escucharás los consejos de tu padre.

- Pero...que va a pasar con todo ?? con mi trabajo ??

- No te preocupes, en tu empresa ya contrataron a otra persona para ocupar tu puesto y por cierto, está muy feliz por que no tenia trabajo.

- Y mi esposa y mi bebé ??

- A tu esposa le fue dado un buen hombre que la quiere, respeta y admira por sus cualidades y acepta con gusto todos sus guisos sin reclamarle nada. Y además, se preocupa por tu hija y la quiere como si fuera suya y por muy cansado que siempre llegue del trabajo, le dedica tiempo para jugar con ella y son muy felices.

- No, no puedo estar muerto.

- Lo siento, la decisión ya fue tomada.

- Pero...eso significa que jamás volveré a besar la mejillita de mi bebé, ni a decirle te amo a mi esposa, ni darle un abrazo a mi padre.

- NO, NO QUIERO MORIR, QUIERO VIVIR, envejecer junto a mi esposa, NO QUIERO MORIR TODAVIA...

- Pero es lo que querías, descansar, ahora ya tienes tu descanso eterno, duerme para SIEMPRE.

- NO, NO QUIERO, NO QUIERO, POR FAVOR DIOS....!!!!

- ¿Qué te pasa amor?, ¿tienes una pesadilla?, dijo mi esposa despertándome.

- No, no fue una pesadilla, fue otra oportunidad para disfrutar de ti, de mi bebé, de mi familia, de todo lo que Dios creo.

¿Sabes?, estando muerto ya nada puedes hacer y estando vivo puedes disfrutarlo todo.

"el escribidor"

DENTRO DE TI ESTÁ EL SECRETO

.

Busca dentro de ti la solución de todos los problemas,
hasta de aquellos que creas más exteriores y materiales.

Dentro de ti está siempre el secreto; dentro de ti están
todos los secretos.

Aun para abrirte camino en la selva virgen,
aun para levantar un muro, aun para tender un puente,
has de buscar antes, en ti, el secreto.

Dentro de ti hay tendidos ya todos los puentes.
Están cortadas dentro de ti las malezas y lianas que
cierran los caminos.

Todas las arquitecturas están ya levantadas dentro de ti.
Pregunta al arquitecto escondido: él te dará sus fórmulas.

Antes de ir a buscar el hacha de más filo, la piqueta más
dura, la pala más resistente, entra en tu interior y pregunta...

Y sabrás lo esencial de todos los problemas,
y se te enseñará la mejor de todas las fórmulas,
y se te dará la más sólida de las herramientas.

Y acertarás constantemente,
pues que dentro de ti
llevas la luz misteriosa de todos los secretos".

AMADO NERVO"

AMERICA

-

Donde brilla el tibio sol
Con un nuevo fulgor
Dorando las arenas.

Donde el aire es limpio
aun bajo la suave luz de
las estrellas.

Donde el fuego se hace amor
el río es hablador
y el monte selva.

CORO
Hoy encontré un lugar
para los dos
en esa nueva tierra.

América, América,
todo un inmenso jardín,
eso es América...
cuando Dios hizo el edén
pensó en América.

Cada nuevo atardecer,
el cielo empieza a arder
y escucha el viento
que me trae con su canción
una queja de amor
como un lamento.

El perfume de una flor,
el ritmo de un tambor,
en las praderas
danzas de guerra y paz
de un pueblo
que aún no ha roto sus cadenas.

América, América,
todo un inmenso jardín,
eso es América...
cuando Dios hizo el edén
pensó en América.

América, América,
todo un inmenso jardín,
eso es América...
cuando Dios hizo el edén
pensó en América.
¡América, América!

Letra y música: Pablo Herrero & José Luis Armenteros

SUPERHEROES

´

Hoy tengo ganas de amarte con tal fuerza
que mis ojos desprenderían un láser como SUPERMAN
mi risa seria más fuerte que la del GUASÓN
mis puños en pie serian mas duros que los
puños del HOMBRE DE PIEDRA.

Mi corazón latiría más rápido que el corazón de ACUAMAN
mi pasión seria aun mas caliente que la del HOMBRE DE FUEGO
tendría un escudo más potente que el del CAPITÁN AMÉRICA
viajaría más lejos que ROBOTECH.

Mis noches serían tan claras como las noches de BATMAN
mi astucia sorprendería al HOMBRE ARAÑA.
Mi dulzura atraería a la HORMIGA ATÓMICA. de mis manos
saldrían rayos como en la espada de HE MAN.

Daría vueltas como la MUJER MARAVILLA, y en medio del mareo,
mis brazos, como los brazos del HOMBRE DE GOMA, te buscarían.
LENE MAY cantaría canciones de amor, mientras el INCREÍBLE HULK
se pondría verde de la envidia. y ni cien superhéroes podrían evitar
que hoy yo te ame, aunque POKEMON,te estremezca hasta los tuétanos.

________________________________________________________R.R.

TRABAJAR CANSA

-
Los dos, tendidos sobre la hierba, vestidos, se miran
a la cara
entre los tallos delgados: la mujer le muerde los
cabellos
y después muerde la hierba. Entre la hierba, sonríe
turbada.
Coge el hombre su mano delgada y la muerde
y se apoya en su cuerpo. Ella le echa, haciéndole dar
tumbos.
La mitad de aquel prado queda, así, enmarañada.
La muchacha, sentada, se acicala el peinado
y no mira al compañero, tendido, con los ojos
abiertos.

Los dos, ante una mesita, se miran a la cara
por la tarde y los transeúntes no cesan de pasar.
De vez en cuando, les distrae un color más alegre.
De vez en cuando, él piensa en el inútil día
de descanso, dilapidado en acosar a esa mujer
que es feliz al estar a su vera y mirarle a los ojos.
Si con su piel le toca la pierna, bien sabe
que mutuamente se envían miradas de sorpresa
y una sonrisa, y que la mujer es feliz. Otras mujeres
que pasan
no le miran el rostro, pero esta noche por lo menos
se desnudarán con un hombre. O es que acaso las
mujeres
sólo aman a quien malgasta su tiempo por nada.

Se han perseguido todo el día y la mujer tiene aún la
mejillas
enrojecidas por el sol. En su corazón le guarda
gratitud.
Ella recuerda un besazo rabioso intercambiado en un
bosque,
interrumpido por un rumor de pasos, y que todavía
le quema.
Estrecha consigo el verde ramillete -recogido de la
roca
de una cueva- de hermoso adianto y envuelve al
compañero
con una mirada embelesada. Él mira fijamente la
maraña
de tallos negruzcos entre el verde tembloroso
y vuelve a asaltarle el deseo de otra maraña
-presentida en el regazo del vestido claro-
y la mujer no lo advierte. Ni siquiera la violencia
le sirve, porque la muchacha, que le ama, contiene
cada asalto con un beso y le coge las manos.

Pero esta noche, una vez la haya dejado, sabe dónde
irá:
volverá a casa, atolondrado y derrengado,
pero saboreará por lo menos en el cuerpo saciado
la dulzura del sueño sobre el lecho desierto.
Solamente -y esta será su venganza- se imaginará
que aquel cuerpo de mujer que hará suyo
será, lujurioso y sin pudor alguno, el de ella.

César Pavese